Часто ли мы задумываемся над тем, в какие одежды одеваем свои мысли? Хорош ли наряд, впору ли и соответствует ли внутреннему содержанию? Слова наши часто, как одноразовая посуда, – использовал, выбросил и забыл. Ни красоты в них не чувствуем, ни света, ни тепла. Сказал и сказал… Слова стираются, как старый карандаш, обесцениваются, надоедают. И это происходит до тех пор, пока не обожгут тебя своей первозданностью поэтические строки, к которым хочется прильнуть, как к хрустально-чистому роднику. И таким светлым источником добрых чувств стал скромный поэтический сборник, который нам прислала из Зыряновска Тамара Бахирева.
   Читаешь удивительно искренние строки и понимаешь, что человек, мастерски владеющий словом, тоже художник. Знакомишься с поэтическими картинами и очень зримо представляешь не только благодатную землю Восточного Казахстана, но и мудрых, великодушных людей, её населяющих. И это при том, что зыряновцы, которые гранят поэтические слова, как алмазы, отнюдь не профессионалы. Так, Валерий Семилуцкий – мастер горно-транспортного цеха свинцового комбината. Иннокентий Казанцев и Аркадий Пьянков – пенсионеры, но скорее по возрасту, чем по состоянию души.
   Кстати сказать, Иннокентию Михайловичу удалось не только отлить историю родного города в поэтические строки, но и воспитать сына, влюбленного в литературу. Сейчас Александр Казанцев – председатель Томского областного Союза писателей, автор двенадцати книг стихов и прозы. Не сидит сложа руки и Аркадий Алексеевич. Фермерствует потихоньку да красоту родного края примечает и в стихах ее воспевает.
   Вот и получается, что благодаря этим людям, мы и совершим мысленное путешествие в страну чистых озер и белоснежных гор.
   А если и у вас появилось желание поделиться своими творческими находками, пишите. Подмечать необычное в обыденной жизни тоже надо уметь. Так что, делитесь своими открытиями. Людей, которым это интересно, немало.

   Маститые писатели – Абиш Кекилбаев, Евгений Евтушенко, Андрей Вознесенский и другие – будут преподавать в Литературном институте, который откроется на базе Евразийского университета. Идея создания нового учебного заведения, аналогов которому нет ни в одной стране Центральной Азии, принадлежит известному казахстанскому писателю, президенту общественного объединения «Международный клуб Абая» Роллану Сейсенбаеву.

   В структуре института предусмотрен факультет для литераторов и переводчиков. Уже многое сделано: приобретена методическая литература, решаются вопросы, связанные с обучением в институте молодых поэтов и писателей из сопредельных государств Центрально-Азиатского региона и прилегающих областей Российской Федерации.

   Кстати, помочь приобрести нужные книги для переводчиков испанского языка пообещали посольства Испании и Кубы.

   – Даже если один из сотни абитуриентов полюбит Слово, как учили нас, цель можно считать достигнутой, – говорит будущий ректор института Роллан Сейсенбаев.

   Третьеклассник Абай Саматулы – личность в селе Шабанбай Актогайского района популярная. Рассказы мальчика печатаются в детском журнале «Айголек».

   И что примечательно, у Абая появились почитатели, которые пишут ему письма и с нетерпением ждут новых публикаций. А недавно юный писатель получил от главного редактора вышеназванного детского издания Кымбат Абдильдиной приглашение на республиканский конкурс одаренных детей «Айголек».

   Вот так в сельской глубинке подрастают будущие Абаи.

   Литературное объединение «Пикет», которое в Зырьяновске приобщило к поэзии не одно поколение, отметило свое 40-летие. Рассказать об этой школе талантов мы попросили ее руководителя Тамару Бахареву.

   – В «Пикете» собрались те, кто верен поэзии не одно десятилетие. Правда, свой хлеб поэты добывают, работая, кто в регистратуре больницы, кто в шахте, кто на «скорой», кто в школе...

   Первым руководителем литературного объединения был Владимир Николаевич Крылов, чья эрудиция восхищала многих. Будучи с поэзией на ты, он задал высокий уровень требований к «творчеству для души».

   Люди уезжали, менялись, но планка качества стихов не снижалась. Название «Пикет» появилось в 1987 году, под впечатлением от поездки в Сростки – на родину Василия Шукшина, где у горы Пикет проходят дни памяти писателя. В доперестроечные времена мы участвовали в поэтических семинарах, встречах, фестивалях. В разные годы побывали у бардов на слете в Бийске, в Караганде, даже съездили на Волгу, на знаменитый Грушинский фестиваль (15-й), где собралось около 80 тысяч человек, представлявших Советский Союз от Калининграда до Владивостока.

   Эти поездки вдохновляли, дарили встречи с единомышленниками из Саратова, Павлодара, Тольятти, Барнаула и других городов.

   В 1990 году «пикетчики» на собственные средства выпустили первый сборник «Пикет» в пике», который разлетелся мгновенно, и сегодня он, по сути, раритет.

   На ежемесячные заседания «Пикета» спешат представители всех поколений – от школьников до пенсионеров. Возраст здесь не имеет никакого значения. Молодые люди, бывает, высказывают такие зрелые и мудрые мысли, что живи хоть сто лет, не додумаешься. А пенсионеры, случается, по-детски обижаются, по-молодому горячатся! Споры, обсуждение и чтение стихов продолжаются допоздна.

   А огромный заряд от теплоты общения и творческих озарений оборачивается затем новыми поэтическими строками о небе и земле, о горе и радости, о любви и печали...

   В Колутонской средней школе Куляш Асанову – заместителя президента штаба старшеклассников – назвали «палочка-выручалочка». И не случайно, ведь без ее помощи не обходятся ни учителя, ни одноклассники. И всё-то она успевает. Благо, что сейчас каникулы, и у девочки появилось больше времени для того, чтобы писать стихи и перекладывать их на музыку. А еще Куляш сама себе шьет сценические костюмы. Вот и получается, что деcятиклассница – на все руки мастер. Малыши стремятся быть на нее похожими, а старшеклассники просят почитать стихи и попеть песни, в которых они находят отголоски собственных чувств.

                                                   Воспоминанье выдало мгновенно
                                                   Мальчишескую дерзкую мечту...
                                                   Имел тогда Зырьяновск довоенный
                                                   Всего один автобус на счету.
                                                   Отфыркиваясь запахом бензина,
                                                   С достоинством
                                                   он по Советской шел.
                                                   Водитель – по фамилии Калина,
                                                   С Полтавщины.
                                                   По-местному – хохол.
                                                   «Калиной» и автобус окрестили –
                                                   на выдумку мальчишки мастера!
                                                   – Поехал на «Калине»! – говорили.
                                                   – Приехал на «Калине» я вчера!
                                                   Калина пассажиров ежедневно
                                                   Возил к Гусиной
                                                   На речной вокзал.
                                                   Я им тогда завидовал, наверное,
                                                   И за поездку много бы отдал.
                                                   Хотя бы до окраины, до речки!
                                                   Нет, лучше сразу
                                                   Километров сто!
                                                   Я здесь сидел бы,
                                                   Вот на том местечке,
                                                   И вдаль смотрел
                                                   На голубой простор.

                                                   В вечерний час,
                                                   при свете тусклом
                                                   Слюдой сверкает гололед.
                                                   Навстречу мне по тропке узкой
                                                   Мальчонка с женщиной идет.
                                                   Она – с авоською, устало,
                                                   А он – вразвалку впереди.
                                                   И вдруг сказал мальчонка:
                                                   «Мама, мати о десь не ипади».
                                                   И улыбнулся я довольно,
                                                   Окинув взглядом малыша.
                                                   Подумал: «Надо ж!», и невольно
                                                   Теплом наполнилась душа.

                                                   Вы видели,
                                                   как катится таймень?
                                                   Неповторимо зрелище такое:
                                                   Ведь в брызгах солнца
                                                   мчится над рекой,
                                                   На перекатах
                                                   бьется целый день.
                                                   О, осень! Агрессивен стал олень!
                                                   И рев его несется над тайгою.
                                                   И кажутся желанною строкою
                                                   Огни ночных
                                                   далеких деревень.
                                                   Тебе расскажет ветер обо мне,
                                                   Владея ловко
                                                   дьявольской трубою.
                                                   Мы неразрывно
                                                   связаны с тобою,
                                                   Закалены на медленном огне.
                                                   Тебя я вижу слабую в окне,
                                                   И боль твоя моею стала болью –
                                                   Нам не расстаться
                                                   никогда с тобою,
                                                   Как не расстаться ветру и волне.

                                                   Бродил я по склонам,
                                                   по кручам сыпучим,
                                                   Срывал на ходу дикий лук
                                                   и чеснок.
                                                   И вниз во весь дух,
                                                   споря с ветром певучим,
                                                   Летел, словно камень,
                                                   не чувствуя ног.

                                                   Влезая на скалы,
                                                   испытывал гордость,
                                                   Но вид с пьедестала
                                                   узнал лишь на треть.
                                                   И в сердце вливалась пьянящая бодрость –
                                                   Я мог на поселок с вершины смотреть.

                                                   Босыми ногами вставал я на камень,
                                                   Мне их прижигало дневное тепло.
                                                   А небо кидало в меня облаками,
                                                   И сбив с пьедестала, домой привело.